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eL BARQUITO DE PAPEL es un proyecto de interveción de Augusto Carrasco, quien va dejando desde hace unos meses poemas objeto por toda la ciudad. Si quieres ayudar en este proyecto adquiere un PASTO VERDE (ahi encontrarás barquitos para fotocopiar y recortar) y empapela una pared.

Posted by casa de cuervos :: 9:22 :: 0 Comments:

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sábado, 24 de marzo de 2007

SANATORIO DE UN POETA

Tuve miedo
Y me regresé de la locura
Carlos Oquendo de Amat

Fui:

Ave de rapiña

Niño

Basurero

Lápiz

TUVE MIEDO

Hoy

Vestida con cierres

Entre cuatro paredes blancas

-- Hambrienta de laberintos --

Lloro a través de mi boca

Jarabes de odio evaporado

Con los ojos en blanco…

extraño ser papel.

Posted by casa de cuervos :: 14:26 :: 0 Comments:

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---------------oOo--------------- POEMAdedicatoria

A ti fantasma de cada hora
Mil veces muerto recién nacido siempre
Blanca Varela

A ti
que odias las nubes/lluvia
y analizas atardeceres
intermitente lector de horas
capaz de apurarlas/detenerlas.

A ti
que puedes mirarte al espejo
y no ver tu cuerpo
sino el mío.

A ti
capaz de componer melodías
con una máquina de escribir,
de apretar el gatillo
para disparar flores

A ti
que perfumas el verano
con el humor de tus entrañas
y has venido como el sol
como la lluvia que ama su caída
como papel/laberinto/pétalo de mar

...

Dibujando círculos con poemas

Posted by casa de cuervos :: 14:21 :: 0 Comments:

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---------------oOo--------------- POEMA QUE TE DESCRIBE

Todo me habla de ti a esta hora…


El lienzo
de un artista solitario
se refleja en tu mirada

el viento
permanece en los labios /TuyosMíos/
(novecientos noventa y nueve besos)

De tus manos
Líneas a colores
visten mi cuerpo fúnebre

-fijación absurda-

el silencio
se refleja en tu voz
…a esta hora de la tarde.



Eres una gaviota
Que pinta mis
Espacios en blanco

Posted by casa de cuervos :: 14:19 :: 0 Comments:

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---------------oOo--------------- INECUACIÓN

Hoy

El viento es
una melodía de piano (tú)

con los ojos cerrados
una canción se apaga
como pájaros heridos

Los labios…
…semiabiertos
breves y quebrados
se hacen polvo
perdiéndose en la nada

Tus palabras flotan en el aire
como bacterias de la patología
que dejaste rasguñando
las paredes podridas
de mis huesos.

Mi corazón
viaja a pie
por cuatro caminos inexactos
Grises
Y mis ojos dibujan tus manos
Que se deslizan en mi piel
Como cristales rotos.

En mi baúl celeste
Sólo queda
agua de mar
y cenizas.

Posted by casa de cuervos :: 14:02 :: 0 Comments:

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---------------oOo--------------- Ayacucho

Esta noche en el campo
habitan canciones de Keane

y una muchachita de cabellos miel canela
ha cantado en su pueblo de Ayacucho:
somewhere only we know

existen palabras escondidas al otro lado de la luna
algún día caerán
y podremos escribirnos cartas interminables
que se desplieguen como arco iris desde tu regazo
hasta esta reciente soledad

y luego nos daremos
un abrazo

esta noche habitan en el campo
canciones del Hopes And Fears.



Augusto Carrasco: Arequipeño de buen corazón, ama la lluvia, los dibujos animados, cine, musica, buenos libros, un dia nublado, helado de chirimoya con chispas de chocolate.

Posted by casa de cuervos :: 9:45 :: 0 Comments:

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---------------oOo--------------- Del libro del barro.

El niño se miró al espejo y vió que era un monstruo. Misterios de la luz. Según el cristal en que se mira nacer o morir. Las viejas imágenes se oxidan.

Al pelar un fruto abruma el misterio de la carne.
Los dientes rasgan un continente oscuro, los sentidos descubren la fragilidad de cualquier límite.
Palpar la imagen, escuchar la sangre. Oír su sagrado perfume.

Eco tras eco desenterrar la infancia. Esperar con paciencia que el recuerdo destile en nuestro oído su jerga de aguas negras.

Blanca Varela

Posted by casa de cuervos :: 9:24 :: 0 Comments:

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---------------oOo--------------- Conversación(a solas)

Alguien menciona tu nombre:

Un poema abre las alas
y deja caer las gotas
que dibujan tu figura

…

Se imprimen en el recuerdo
letras procelas
y aparecen como alondras
volando sobre mi cama.

Posted by casa de cuervos :: 9:14 :: 0 Comments:

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viernes, 9 de marzo de 2007

POEMA 1

Escribiendo:

Tu voz
se desliza de una foto
y seduce
cortando finamente el cuerpo

Sangresangresangresangre...
la piel se acostumbra...

Mi corazón
se descompone en tres agujas
-estériles-
que van tatuando pies y manos

Dolordolordolordolor...
la piel se acostumbra...

En un corte de papel, DESPIERTO:
Tu voz recorre la distancia que nace entre la herida
y mi lengua buscando alcohol (en la lluvia)

Posted by casa de cuervos :: 11:07 :: 0 Comments:

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